A memória reapresenta trinta mil capítulos de saudosas lembranças, me contaram que minha foto esta com um ar de tristeza, pois bem, que não exista coisa melhor que ela, guia, protege, concentra e é tão discreta quanto uma amante nos primeiros meses de relacionamento, até que começa cobrar atenção, relação, e mais reconhecimento não só perante a situação, mais relevante a visão alheia. ser triste é negocio complicado, ninguém entende que é nela que se encontrar respostas de abismos, ou talvez distorção das convicções que nem eram tão concretas assim. felicidade anestesia, e esquece do realismo, se faz linda, purpura, imensa e intensa, mais passa e vira o capítulo dezenove mil quinhentos e sessenta e quatro de mais um horário nobre da nostalgia que aponta a cada momento em que se pergunta, e se bate de frente com o contrário do ecstasy.
E todo mundo segue fugindo, pra não se entregar a loucuras, outras correm pro próprio tombo. Nomes, significados, estados, contas, postes de luz, talheres, cabides, folha de papel, fechadura, tem tanta coisa que realmente importa, tem tanto objeto que faria uma falta enorme, tem tanto vazio no meio da espera, tanta malemolencia no sorriso do garçom, no sermão do padre, no final da novela, nos créditos do filme, no espelho que reflete o que você não quer ver, e porque afinal, todo mundo insiste em dizer que não viveria sem fulano ou ciclano?
Os poros se abrindo, a mão suando, a mente inquieta, a carência sapeca, tudo isso conta no que chamamos de dependência outrista, e vida a capacidade do outro ser mais que você mesmo.
Calma, tudo vai piorar, estragar, quem sabe até melhorar, mais olha bem pra colher que mexe seu café, pra resistência que esquenta teu banho, pra chave que encaixa na sua porta, pro sapato que serve no teu pé, pro botão que não deixa sua calça e nem sua casa cair, segue teu caminho sem esquecer que teu cheiro vai ficar, e amanhã só vai sobrar você e você.
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